Poemas

Son dos.

Goce:

Mis pensamientos salen
término medio, casi
crudos, tártaros.
No puedo dejar que
se cocinen porque se queman,
se incendian y se devoran.
No es tan malo a veces.
Pero es mejor que salgan así,
semi desnudos, adánicos y évicos.
Sólo así y así sólo conservo
la poca y preciosa cordura que
aún me queda.
La demás se recicla.
Se drena, va y viene, regresa
para volverse a ir, intermitente.

Tú

Me estoy muriendo
de amor.
Muero de ti.
Infinito, amor.
Lo exsudo.
Es demasiado, tanto
amor.
Imposible.
Imposible amor, que
sea más o menos.
Es todo lo que hay.
Fundirnos.
Fundirnos amor.
Y no morir.